的小径，与记忆中的某个场景诡异地重合。“前头...是不是有座红色电话亭？”他迟疑着比划。
唢呐匠肩头微震，铜喇叭在阳光下折射出冷光：“三年前就拆了的旧物，你小子倒是门清。”
这话让李杭后颈发凉，看来这村子的景物随时都在虚实变幻。
山风卷着纸钱掠过脚边，他鬼使神差地冒出一句：“村里可有个穿红袄的姑娘？”
“哐当！”一声，铜唢呐重重磕在青石板上。
匠人布满血丝的眼睛眯成缝：“你说红丫头？”粗糙的手指摩挲着喇叭口，“那疯妮子就爱满山乱窜捉迷藏，爹娘死得早。”
李杭后背倏地沁出冷汗，那夜阁楼上红衣翻飞的场景历历在目。
正要追问，匠人却压低嗓子：“要说她顶要好的，就数宋家寡妇。可惜啊！”匠人突然噤声，警惕地扫视四周。
“被货车轧死那个？”李杭猛然想起程母提过的旧事，指尖不自觉掐进掌心。
“可不就是新郎官的亲娘！”匠人拾起唢呐往衣襟上蹭了蹭，“红丫头从前总牵着黄牛去宋家蹭饭，如今……”尾音消散在渐起的锣鼓声中，山道尽头隐约露出喜轿的朱红顶盖。
青年垂首凝视着掌心的线索卡片，指节无意识敲打太阳穴。
碎纸片在膝头铺开成残缺的星图，墨迹在暮色里泛着诡异微光。
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